Acaba el año. Otro año más, otro año menos. Para el que viene me he propuesto no proponerme absolutamente nada. Ciertas prioridades literarias y algún que otro viaje a París y a Ámsterdam. Pero por lo demás dejaré que todo siga su curso hasta que el río llegue al mar o se acabe secando.
Aunque concibo este 2009 como el prólogo de una siguiente novela. Una novela que comenzaré a escribir en otros lugares y ambientes, con otros olores y con otras personas. Este año me iré o por lo menos esa es mi idea inicial, a dónde, no lo sé, tampoco lo que haré o lo que estudiaré y mucho menos a quién me encontraré. Dejemos que lo decida el tiempo en estos meses…
La realidad que yo conocí yo no existía. Bastaba con que la señora de Swann no llegara exactamente igual que antes, y en el mismo momento que entonces, para que la Avenida fuera otra cosa. Los sitios que hemos conocido no pertenecen tampoco a ese mundo del espacio donde los situamos para mayor facilidad. Y no eran más que una delgada capa, entre muchas, de las impresiones que formaban nuestra vida de entonces; el recordar una determinada imagen no es sino echar de menos un determinado instante, y las casas, los caminos, los paseos, desgraciamente son tan fugitivos como los años.
Marcel Proust. En Busca del tiempo perdido. Vol.1 Por el camino de Swann.
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